(de Mario Benedetti)
El cuento es muy sencillo.
Usted nace,
contempla atribulado
el rojo azul del cielo,
el pájaro que emigra,
el torpe escarabajo,
que su zapato aplastará,
valiente.
Usted sufre.
Reclama por comida
y por costumbre.
Por obligación
llora limpio de culpas,
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica.
Usted ama,
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros.
Usted aprende
y usa lo aprendido
para vovlerse lentamente sabio,
para saber que al fin el mundo es esto.
En su mejor momento, una nostalgia;
En su peor momento, un desamparo;
y siempre, siempre
un lío.
Entonces
usted muere.
No hay comentarios:
Publicar un comentario